badtiming

Ayer estuve viendo a Sinevara en el Cultura Club. A parte del mérito que tiene hacer post-rock en Menorca, su concierto me dejó alucinado. Su disco es interesante y correcto, pero en directo consiguen algunos momentos estremecedoramente bellos, lanzando mensajes abiertos para que cada uno se monte su película interior. El crescendo final con imágenes de pruebas de balística y ondas expansivas tumbando árboles te dejaba sin respiración.

Ayer Martin Rev me lo acabó de confirmar: en la música hace falta actitud. Su gesto desafiante y su presencia sobre el escenario aportaban el 50% de la información de su directo. Tocó como en los tiempos de Suicide (no estaba allí, no haré mi propio Losing My Edge, pero puedo imaginármelo), aporreando el teclado, soltando una base tras otra para escupir sobre ellas. Antes, durante la entrevista, cuando hablamos de la actitud me dijo algo así como que “con Suicide nos plantábamos delante de la gente y les decíamos, Mira, ésta es nuestra música, es nueva y es tan buena o más que tu vieja música“.
Lo de Centremàtic estuvo realmente bien. No sólo por poder ver a una leyenda como Martin Rev dando lecciones de actitud. También pudimos oir en directo el bellísimo ‘Tesri‘ de Robert Lippock y Barbara Morgenstern, una chica simpatiquísima que te contagiaba su sonrisa al tocar. También me divertí con Los Caballos de Düsseldorf y sus cacharritos, algo así como proto-electrónica naïf, y con los momentos que escuché de la sesión de The Melting Pot Dj’s. Iban de un lado a otro, pero siempre llegaban a algún sitio donde valía la pena ir.

Con cosas así, puede que Palma entre en el siglo XXI dentro de poco…

(Link al artículo para UH)

Después de días y días viendo imágenes de la devastación probocada por Katrina a uno le hierve la sangre cuando lee cosas como éstas:

“Todos (los damnificados) se quieren quedar en Texas. Todos están abrumados por la hospitalidad. Y como de todas maneras son indigentes, esto les está resultando muy bien”

Lo ha dicho Barbara Bush, la mamita de George W. Bush, dejando claro que lo de ser un puto borderline es una tradición familiar y se acentúa de generación en generación. Basta oir las memeces que lleva diciendo durante días el pobre imbécil de su hijo.

En el mundo de la música hay una serie de palabras que de repente la gente empieza a utilizar de forma indiscriminada hasta convertirlas en pequeños engendros de los que más vale huir. Como en todo, aquí las palabras son importantes: cuando alguien te habla de “galas” en lugar de “conciertos“, sabes ante qué tipo de “artista” estás. Pasa lo mismo con palabras como “Chill Out“, un cajón de sastre en el que entran mantras light y música aburrida en general de todo pelaje con filosofía new age de por medio, o una de las que más repelús me dan: Fusión. Cada vez que escucho esa palabra me da grima. En parte porque a mucha gente le dió en su momento por reivindicar el pastelismo bajo esa palabra y ha servido de coartada para aberraciones imperdonables y la mediocridad de algunos que iban tan perdidos que no sabían hacia dónde apuntar.
Creo en la mezcla de estilos, aunque tampoco se trata de un tema de tener fe en algo. Lo que quiero decir es que me gustan los cruces, las variantes, los saltos cuánticos. Creo que los músicos, cuando componen, deben preocuparse más bien poco por si lo que hacen entrará o no en algún compartimiento estanco. Pero también creo que ocultar la falta de ideas, la falta de un discurso claro, bajo una palabra-slogan es un error. No se trata de que tengas o no derecho a hacer lo que te dé la gana. Se trata de que decir que haces ‘fusión’ no convierte tu música en nada, de la misma manera que decir que haces ‘chill out’ no te da derecho a hacer música soporífera.

Podéis añadir a la lista palabras como ‘mestizage‘ o estilos como el ‘jazz electrónico‘… la gente, a veces, usa las palabras con una alegría bastante chocante. Y lo hacen, especialmente, los tipos de las discográficas, siempre felices cuando encuentran alguna etiqueta que -se supone- les va servir para justificar alguna de las atrocidades que publican con el simple objetivo de hacer caja…

Con lo bonita que es la expresión ‘matxanbrar‘… Viva la música mutante, abajo la fusión.

Para celebrar su aniversario, Opera está regalando las claves que permiten eliminar los anuncios de la versión gratuita de su navegador. Lo instalé hace un par de días sobre mi Debian y la verdad es que la cosa tira. Es un navegador bastante completo, en la línea del Firefox, cuya única pega frente a éste último es no ser libre. Pero como a uno le pueden las novedades -y como con Konqueror algunas de las páginas que visito habitualmente no se cargan correctamente- voy a utilizarlo un par de semanitas.

Por eso me hace gracia cuando me dicen que Jamiroquai hace funk, o cuando me encuentro con alguno de esos grupos de superinstrumentistas que se dedican a imitar el groove sin saber muy bien cómo funciona la cosa, soltando impecables e insípidas líneas de bajo. Manolo me pasó un vídeo de George Clinton en directo y luego encontré ese mismo concierto en audio en la red. La locura. Junto a Afrika Baambataa, George Clinton es el Gran Abducido. Lo raptaron y, entre sonda y sonda, le dieron un mensaje para la Humanidad: “Hazlos bailar“. Puede que su figura no sea tan vistosa como la de James Brown -aunque diós sabe que sus disfraces se merecen estar en lo alto del ránquing de vistosidad- pero su influencia es tan alargada como la de Lee Perry y el resto de visionarios que en su momento alimentaron una nueva dimensión del sonido. Sus conciertos son como una orgía marciana en la que nunca sabes muy bien cuántos cuerpos entran en juego. ¿Tiene doscientas coristas o es que las cuatro o cinco que tiene se mueven muy rápido y cambian de peinado y ropa cada dos minutos? Un tío con gafas de sol y vestido sólo con un paquete de bebé tocando la guitarra. El otro guitarrista parece una seta. Él baja de una nave de papel de plata y pirotécnia vestido de pimp o de general Klingon.
El funk es pulsión sexual y acervo lúdico, no punteos de trapecista y elegancia de catequista. El Dr. Funkestein no tiene nada de elegante. Es una celebración de la parte más animal del ritmo. Directo al córtex cerebral y al estómago. Vayámonos a Marte de farra, coleguillas. Allí se baila mejor. Everybody. Repítelo doscientas veces. Hasta que los marees y sometas a la espiral de la música. El P-Funk es una abducción colectiva, el baile catódico, la última frontera. Allí que nos vamos…